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“Sobre o que está realmente a escrever esta semana?”
“Nada ainda. Mas estou a pensar em explicar em grande pormenor o que é Deus ou o que essa palavra significa.”
“Sabes, não sabes, que foram escritos livros inteiros sobre isso.”
“Sim, eu sei. Tens então uma ideia melhor? Basta dizer uma palavra e eu escrevo sobre isso.”
Ele olha à volta da cozinha, vê um monte de salsa recém-colhida e diz:
“Salsa?”
“Isso é bom. Sabe que na cozinha francesa o alho quase nunca é usado sem salsa?”
“Sim, claro que os franceses sabem há muito tempo que a salsa neutraliza o cheiro do alho. Pelo menos, é o que eles pensam. Algumas pessoas têm tanto medo de cheirar mal da boca depois de comerem alho que imediatamente põem salsa na boca. A propósito, sabem que nas histórias de Asterix e Obelix, os romanos põem sempre salsa nos ouvidos quando o bardo galego começa a cantar?”
Eu disato a rir.
“Na verdade, não importa sobre o que escrevo”, digo mais tarde. “Acabo sempre com Deus de qualquer maneira. Tenho de fazer um esforço para não acabar lá. É por isso que penso que posso contribuir alguma coisa. E certamente para ti e para todos aqueles milhões de pessoas que também acreditam que Deus é um velho homem mau com uma barba que vive numa nuvem e que este homem mau concebeu uma religião, um inferno e um céu para que as pessoas continuem a comportar-se de acordo com a bússola moral das regras da igreja. Uma espécie de líder totalitário. Uma espécie de Estaline.”
Toda a minha vida tenho pensado em temas como Deus e só recentemente começo a falar sobre eles depois das aulas de yoga que lecciono. Assim que partilho algo das minhas próprias experiências no plano espiritual ou de consciência, sinto que os meus ouvintes se calam. Não os vejo porque tenho os olhos fechados enquanto os conto. Essas histórias vêm de longe. Elas estão dentro de mim, mas não no meu pensamento. Confio no que me vai na mente e o resto segue-se naturalmente. É dessa confiança que se trata tudo na vida. Tal como a confiança na salsa. Durante anos, semeei-a em vasos. Nunca essas pequenas plantas duraram o ano inteiro. Um dia queixei-me à minha querida empregada. Uma mulher daqui. Criada na natureza e a trabalhar nos campos desde os 12 anos de idade. Verão e Inverno, todo o tipo de trabalho. Uma mulher endurecida e inteligente. Nenhum livro esteve envolvido nisso. Uma semana depois, ela está à porta e chama-me para sair. Ela espalha as sementes que trouxe consigo na brita debaixo da laranjeira e da oliveira perto da porta da cozinha.
“Quanto mais perto da cozinha, melhor. Pode colher em breve durante todo o ano.”
Ainda me atrevo a duvidar de como é que isso poderia crescer. Nesses locais. É claro que ela tem razão. São pessoas como ela que me fazem saber que Deus vive na salsa e em nós.